El tipo de gris me obligó a meterme dentro de su madre. Quizás porque soy su hermano, supuse. Apenas hace muecas cuando me habla. Siempre dice que el planeta es una roca enferma, por eso llora las grandes muertes de las estrellas que esconde en su vientre cortado. No se por qué me agrada verlo entresacar los pastos quietos de su lengua. Es realmente maravilloso estar con el, aunque a veces es incomodo ser un arbusto en su nuca. Él debería podar a su hermanito del alma, dejar de fingir que es uno, ¿o acaso me odia por que no soy en sus verdades el gorrión que dormita en eterno silencio? No podrá esconderme para siempre en la habitación donde guarda a sus confidentes muertos.
Maximiliano Olivera
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